La lluvia
derrama su voz
en la transparencia de los cristales.
Pauta.
Margen.
Folio.
Escritura precisa de tu nombre.
De ti.
Piel de viento,
dibujada en la tibieza de mi cuarto.
Tinta de silencio.
Agua pura.
Al otro lado de la ventana,
anida tu cuerpo.
Eres el vuelo de las gaviotas.
Y sus graznidos.
Gris.
Blanco.
Tú.
